Todas las noches, ella me pregunta:
¿Cuántos años tiene la luna?
Y yo ya me pierdo,
Que ya no sé de qué luna me hablas,
Si la que escondes en los ojos,
O la que cuelga del techo.
Si al menos miraras hacia abajo,
Para darte cuenta de que:
Hace mucho que ya no caminas sobre tierra firme
Sobre tierra firme.
Que hace mucho tiempo,
que tienes en el pelo,
los años que te faltan,
y los que te quedan.
Ojala vieras lo que yo veo,
El mundo que gira,
Cuando tú estás parada.
El aliento que muere en tus labios,
Y la tierra firme,
Oh, la tierra firme.
Que tiembla.
¿Cuántos años tiene la luna?
No sé, mi vida.
No lo sé.
Pero si paras un momento,
Y observas.
Si paras
Y miras,
Los pájaros en el calendario,
Y las canciones de la radio.
Si paras y observas,
El ruido del mundo,
Que te palpita en las venas.
Tal vez,
Como decía el profesor de filosofía de primer grado,
Tal vez,
La tierra que pisas,
Se convierta en el cielo,
O en el puño cerrado de un dios en el que no crees.
Tal vez,
No te haga falta viajar a la luna,
Ni entender la gravedad,
Solo,
Hacer de la tierra que pisas,
Un hogar,
Unos brazos fuertes,
Que abracen tu alma,
Y tu cuerpo,
Cuando hayas muerto.
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